Por Fernando Arabuena
Al entrar en ese espacio de la disidencia como respuesta a un mundo globalizado y uniformador del pensamiento, donde todo parece caer rendido excepto la poesía, comenzamos a entrar en la zona “cero” de Carmen Berenguer (Santiago-Chile, 1946); una de las grandes poetas chilenas nominada más de una vez al Premio Nacional de Literatura.
Poeta, cronista y artista visual. Obtuvo la beca Guggenheim (1997), el Premio Iberoamericano de poesía Pablo Neruda (2008) y el premio a la trayectoria en el festival de poesía La Chascona (2017). Conocida por su voz rebelde y contracultural; siempre más allá de lo literal, donde los significantes se abren paso a múltiples interpretaciones y posibilidades.
Como dice Soledad Bianchi, la obra poética de Carmen Berenguer se construye tensionando los límites de la palabra en cuanto a su sentido, sonido y visualidad; como simbolismo de una liberación del discurso hegemónico.
Su palabra poética refleja y explosiona la coyuntura dolorosa de la mezquindad regida por el dinero; levantando la voz con preguntas que buscan aliviar a una sociedad que sufre la negación de respuestas, como siguiendo el llamado de La violencia creadora de Efraín Barquero:
Es el llamado, la correspondencia mágica con el cuerpo del mundo en permanente unidad con nuestro cuerpo y nuestro espíritu que tanto irrumpe en la fe del creyente como en el estremecimiento del que duda, ambos despiertos y atentos a órdenes mayores. En el primero puede ser la voz del Dios generoso o colérico, pero en el otro no puede tratarse, sino de la incitación a la rebelión, a la búsqueda insobornable, a la siga del acto de Prometeo.
O como bien lo dice el poeta mexicano Enrique Márquez:
«Porque las poetas, las artesanas, las artistas, las filósofas, cineastas, actrices, escenógrafas liberan a la comunidad de sus angustias y miedos presentes y ancestrales, queriendo darle alas a la comunidad, subvirtiéndolo todo, hasta el escándalo, pintando las estatuas patrióticas de bronce para gritar que todo está por hacerse».
Disfrutemos la firme voz de Carmen Berenguer, una de las grandes de nuestra poesía nacional.
Loba
De dónde esta mueca
Esta boca este rostro
Esta máscara este abrigo
De dónde esta locura
De acompañarte por las noches
Con este negro y este rojo
Esta bufanda que es una bufonada
Y esta vitrina que devuelve esta pirueta
Esta artesanal pinta hecha a la medida.
Y esta lengua de loba despistada
Que te lame.
Venid a verme ahora
Venid a verme como sufro
Venid a verme los malditos
Los gusanos abren sus mandíbulas
Esparcen mi cuerpo y yo gozo
Las luces llameantes del sol
Entreabren sus rayos los labios
Vertiendo el calor sobre mi cuerpo
Dejándolo vivir ardiéndolo de a poco
Venid a ver este arder.
Una muchacha Cherokee
Vecina sin nombre vecina ronca en la noche
Vecina se enoja en lengua Cherokee y vecina maldice en lengua Cherokee
Vecina ama en Cherokee
Arrulla al hijo
le abrocha un botón en sus tareas hogareñas de sus lechosos inviernos
Entre paréntesis es una Cherokee de pelo negro azabache azul y ojos mimesis
Mamá Cherokee fuma hierva
Y hace movimientos bucales y sale la loba del bosque
A lo lejos se le oye silbar el viento
donde anidan sus pájaros en el silencio nevado de su lengua Cherokee
Adahy su hijo duerme
y le escucho a través de sus modernas paredes del departamento del Hawkeye Drive
Vecina Cherokee es hippie en el año 69
Yo me leo
soy este plagio
este plagio es color
negrita! de una paletada con cariño
negra!
negrona!
malteada!
morenita!
yo soy imaginativa
yo soy una indiferencia
una otredad
nací en otra piel
en una mata de pelos
soy esta diferencia
oscura
un caos
en este continente
asalariada
negrona
a mí me recortan el sueldo
a veces no me pagan
a mí me cierran las puertas
esta es mi alfombra negra
en mi pose irreductible y endémica
soy la esclava
yo soy esta
un kilo de carne negra
en la feria
carneada la ficción
posta negra
un brazo
un muslo
esa
Carmen Berenguer
Fronda de pelos
No las ruindades ni bellaquerías
no más lejos donde cantan en el albor
donde el cepón destila
preludio de ensueño
no donde bufa brama: Esplendor en la Hierba
me tumbaré en la flora
aguardaré
que profane mi nido y se recline
sorteando mis pasos febles
esa sustancia gris jaspeando mi greña
vedada
tumescencia hueseada
pobladas estelas
y bien:
fronda de pelos
por eso de latente
por eso de parva
abaleo
